Nunca pensé que este día iba a llegar. El día en el que España jugase una final del Mundial y la ganase. Yo soy de la generación que vio cómo Eloy fallaba el penalti en Méjico, cómo a Salinas se le escapaba el partido con Italia y tantas y tantas jugadas que formaban parte de mi memoria hasta ahora.

Ahora, sólo hay dos imágenes. El gol de Iniesta y Casillas levantando la Copa. Fue un partido durísimo porque nos dieron hasta en el carné de identidad y parecía que todo estaba permitido. Y fue duro porque yo no quería penaltis. No, no sé si estaba preparado para verlos. Vi el partido con unos amigos en la Sala Dreams, que estaba hasta la bandera.  Primero 90 minutos, luego 120… Os juro que al final del partido yo estaba más cansado que muchos jugadores,  pero todo da igual. España es el mejor equipo de mundo y anoche se cumplieron mis sueños.

Cuando me hice periodista, siempre soñé con ser locutor deportivo y cantar un gol como el de Iniesta, pero la vida ha querido que mis quehaceres sean otros. Oír estos goles en la radio me pone los pelos de punta y, al llegar a  casa, a eso de las dos (Antes hubo fiesta en la Plaza), me puse en internet la narración de los goles en todas las cadenas. No sé si era para ver cómo lo habían cantado o para asegurarme de que no era un sueño.

Hoy me levanto y veo que no fue un dulce sueño.  Seguimos siendo España, con casi cinco millones de desempleados, en plena crisis, con empresas cerrando todos los días, pero eso hoy, casi no importa, porque somos campeones del mundo. El país está patas arriba porque la siempre trágica España ha vuelto a reinar en el mundo. Hace cinco siglos que no éramos los reyes del planeta y parece que en España “nunca se pone el sol”.

Pero no es sólo ganar. Es ganar como lo hicimos. Hasta el último minuto buscamos el gol con juego y toque. Sin perder la paciencia. Sabiendo que la justicia del fútbol nos debía una y que tenía que llegar. Y así le cayó el balón a Cesc, que vio desmarcado a Iniesta, el héroe. Es un suspiro de jugador, una persona leve que huye de las cámaras (y también del sol¡¡¡¡¡¡¡). Pero nadie acuna la pelota en el pie como lo hace el manchego. Se acomodó el balón, miró al portero y le dijo que España iba a ser campeona del mundo. Cruzó su disparo y rompió las redes. Por aquello del fatalismo español, antes de salir a celebrarlo miró un segundo al línea para comprobar que no era fuera de juego y entonces el éxtasis.

Dije después de Suiza en este blog que no me gustaba ver llegar a España como de sobrados y que aquella derrota era el primer paso para conseguir el Mundial. Así ha sido. Ha ganado el mejor y ha perdido un equipo infame que quiso rebajar el arte del fútbol a una batalla de lucha libre.

Dicen que las alegrías duran 48 horas como mucho, pero no importa. Esta victoria la recordaremos siempre. Hace dos años, en Viena, oía a los italianos cantar “somos campeones del mudo” y me daba envidia sana. Ahora seremos nosotros los que los cantemos. Del mundo, de Europa, y con un equipo que siempre será recordado como lo era el Brasil del 70. Ha ganado el futbol más exquisito que yo he visto sobre un terreno de juego. Heredero de la Holanda del 74 y del Barsa de Guardiola. Ha ganado la Roja.

De momento sólo he llorado después de la semifinal con Alemania, pero hoy el día promete ser largo y las lágrimas de felicidad son una bendición para los que tantas veces lloramos por las derrotas.

A veces los sueños se hacen realidad.

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